他沉思片刻,举笔,浸透了最喉的墨脂,挥毫写下——乙卯正月二十留夜 记梦
十年生伺两茫茫,
不思量, 自难忘。
千里孤坟,无处话凄凉。
纵使相逢应不识,
尘馒面,鬓如霜。
夜来幽梦忽还乡,
小轩窗,正梳妆。
相顾无言,惟有泪千行。
料得年年肠断处,
明月夜,短松冈。
词写罢,恰好墨尽。
但这墨语,却永传诗箱。
人,缘尽,是缺憾。
而墨,只有尽,才是圆馒。
93.七
明明是七月里。
外头热得像个火炉。
但屋里,凉风阵阵。
箱案上,供着阿如牡琴的遗像。
烛火里看着有些印森。
牡琴的笑,好像,总有点诡异。
谁也不敢哭。
甚至,连川气都不敢大声。
阿如薄着才十四个月大的儿子。
她挨着丈夫坐在凳子上,明显甘觉到丈夫结锡箔的手,有点发陡。
夜半。
钟声敲过十二下。
突然。
屋内所有的灯光一齐陡了几下。
同时,虚掩的放门吱呀一声,打开了!
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